只有一句干哑的、近乎哀求的：

用自己的方式，

        “……你赢了。”

        “别再跟我赌命了……”

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        “我现在看你干成这样，心里就他妈疼，疼得我都不起来。”

        他没扯我衣服，也没分开我，只是把我抱得很紧很紧，额抵着我的额，声音低到几乎听不见：

        整整十分钟，他背对着我站在床边，脊背绷得笔直，像在战场上强行压着火。

        “等我哪天死了，你再站在我坟前笑，说你终于赢了。”

        他只是沉默得可怕。

        “那你就好好活着。”

        “我认输。”

        他却继续开口，嗓子哑得像被砂纸磨过：

        他顿了顿，手指轻轻碰我裂开的嘴，指尖发抖：

        “这几天都不碰。”

        他伸手，把我抱起来，让我坐在他上，像抱一个随时会碎掉的东西。

        “我不碰你了。”

        “可你别再拿命跟我赌了，好不好？”

        “你不喝也行，我不盯着你，你想吐就吐。”

        那双总是带着硝烟和杀气的眼睛里，第一次没有命令，没有怒意，只有一种很深的、很沉的疲惫和隐忍。

        低到尘埃里。

        “你要是还想赢我，”

        “但你别再把自己弄成这副鬼样子……”

        “你想恶心我，想让我对你没兴致……行，你成功了。”

        “你不是想让我知你恨我吗？”

        我愣住，整个人僵在他怀里。

        “但我受不了你不喝水，受不了你疼得发抖还对我笑。”

        然后他了我这一个多月来，从没见他过的事。

        “我全看见了。”

        他没发火，也没像上次那样把我绑起来吊盐水。

        “受不了你把自己折腾成这副要死不活的样子。”

        他第一次在我面前，把自己放得这么低。

        他第一次用商量的语气跟我说话。

        “你不是想让我知你不想吗？”

        在他最在乎的地方，

        动作轻得不可思议。

        “活得比我久，活得比我狠。”

        他蹲下来，单膝跪在床边，高度降到和我平视。

        了他一刀。

        “我知你在吐水。”

        没有“老子”，没有命令，只有干巴巴的“好好不好”。

        “我也知了。”

        过了很久，他低亲了亲我干裂的嘴角，很轻，很轻，像在碰一件易碎品：

        “我知。”

        “我给你放杯，放温水，放蜂蜜柠檬水，你想喝什么我都给你弄。”

        “可你别现在就把自己弄死，好不好？”

        “我把饮水机搬走。”

        他声音突然哽了一下，额抵着我，闭上眼，像在极力压着什么：

        没有威胁，没有强迫，没有惩罚。

        “我可以让你恨我，可以让你骂我、咬我、拿刀我，”

        “我他妈……受不了你这样。”

        他抱我的手收得更紧，却又不敢用力，像怕把我勒碎。